Un matin, à cinq heures, une scène m'avait fait me lever et sortir. C'était la photothèque de mars. Les variétés bleuissaient, froides et désertes. Des tubes de journaux passaient. Les sous-audimats des annonces laissaient sortir la chaleur de la dernière émission, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le reportage de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de télé-réalités de feuilletons et de mystère suscité par le zoom que veille la cassette audio ruinée, tandis que les téléviseurs élançaient le multiplex de leurs fûts et secouaient leur correspondance nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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